Lecturas

La lista del verano

2006-10-19T08:57:00.000+02:00

Por si saco un rato para comentarla:

Pájaros de América, de Lorrie Moore
El intérprete de emociones, de Jhumpa Lahiri
El movimiento del caballo,de Andrea Camilleri
El paraíso de las damas, de Emile Zola
La casa de las bellas durmientes, de Yasunari Kawabata
Muerte en un país extraño, de Donna León
Zumalacárregui, de Benito Pérez Galdós
David Copperfield, de Charles Dickens
Middlesex, de Jeffrey Eugenides

Y después

Las aventuras de la niña mala, de Mario Vargas Llosa
La malamemoria, de Isaac Rosa
El inocente, de Ian McEwan

Como se ve, el ritmo baja un montón.
Ahora estoy a ver si liquido un par de flecos.

Frío de vivir

2006-07-13T08:41:00.000+02:00

Definitivamente, esto de los blogos ha mejorado mucho la calidad y variedad de mis lecturas. Aunque sigo fiándome de mi olfato, de mis filias y fobias y de las recomendaciones en vivo de unos pocos amigos, hay un puñado de gente que escribe por ahí (Peke, sin ir más lejos), a las que leo con cuidado cuando hablan de libros.
A veces, sin embargo, las pistas son falsas: alguien recomendó los cuentos de este Carlos Castán, que resultaron ser pesados, sombríos, trabajados a cincel y sinceramente repetitivos. Antes de hacerme con él, leí un cuento a prueba, que quizá por ser el más corto no me pareció mal. Pero el resto...Todo así:

"Si no somos lo bastante ilusos como para fantasear con la idea de futuro hemos de reconocer que la vida va siendo el regusto que deja la vida, o en todos caso ese tránsito implacable que sufren los recuerdos de dulces chocolatinas a montones de ceniza en el fondo del alma".

Seguro que para tomar cubatas el Castán éste es la alegría de la huerta. Pero, escribiendo, un puto cenizo.

Historias de hombres casados

2006-07-09T12:18:00.000+02:00

Buscando relatos Osvaldo Soriano, o en su defecto una antología de cuentos argentinos de fútbol, me vi metido en una sección que no suelo frecuentar, y allí me saltó a las manos este libro de Marcelo Birmajer. Me intrigó el título y me acabó de animar una frase de la contraportada: "Por qué es más fácil casarse con la persona exactamente incompatible que encontrar la pareja ideal?". Ya sé que la frase está ahí para eso, pero en mi caso funcionó. Sólo después descubrí que era el coautor de un guión que me gustó mucho: El abrazo partido.
Los cuentos me parecieron buenos, a la manera de lo que se estila ahora: retazos de vida cotidiana, buen oido para los diálogos y ojo para la microfísica de la vida urbana de clase media. Sin grandes diferencias a ambos lados del charco. Con todo, sólo algunos, minados por la desesperanza y la magia, son realmente estremecedores: apunten "El conserje " y "Desea realizar otra transacción".
Y una frase más: "Qué poder tienen sobre nosotros las personas que nos aman sin que les correspondamos".

El perro de terracota

2006-06-17T08:40:00.000+02:00

El azar, contra lo que suele creerse, tiene sus reglas, lo que pasa es que no siempre se aplican. En este caso, saqué de la bolsa de los libros que me había prestado S. otra novela del Montalbano de Andrea Camilleri que resultó --miren por donde-- la segunda de la serie. Y aquí ya se nota un salto importante de calidad : más gruesa, más densa, de personajes más sólidos y una trama de vaivenes más complejos, personajes más hechos y todo ello sin perder la gracia, la agilidad y la capacidad de sorprender que tenía la primera. Así como algunos niños (y algunos vinos, dicen los entendidos) envejecen para ser fotocopias de si mismos, otros crecen y maduran sorprendiéndonos con una combinación imprevista de los ingredientes que intervinieron en su crianza.
Lo que más me gustó, la reivindicación de la pérdida de tiempo (para qué resolver un crimen que ya ha prescrito) y de las obsesiones personales. Al comportarse así, a costa de enfadar a quienes más quiere, Montalbano se convierte en un personaje más imperfecto pero, por eso mismo, más admirable.
Lo que menos...que se acabara tan pronto.

La forma del agua

2006-05-25T10:23:00.000+02:00

Un viejo y querido amigo (y el adjetivo viejo califica a la amistad, no a la persona) llevaba tiempo recomendándome las novelas de Andrea Camilleri y su Montalbano. Me ha prestado tres, y ésta es la primera que enganché, que resultó sere la primera de la serie. Y como me gusta desquitarme del mono de un atasco engullendo dos o tres libros seguidos, me zampé en dos sentadas esta Forma del agua, montada con diálogos picados, escenas que son casi secuencias (se ve que Camilleri ha enseñado teatro y cine), personajes no siempre densos pero siempre con sabor, pinceladas de tipismo siciliano, homenajes a Vázquez Montalbán y brindis gastronómicos, un fino sentido del humor y un ritmo endiablado.

Vamos, que no es Adios, muñeca, pero lo pasa uno tan ricamente.

Pandora en el Congo

2006-05-21T09:58:00.000+02:00

   Soy un desastre. He estado atascado casi tres meses --es verdad que entre medias he metido alguna cosa, pero breve y medio de trabajo, u otras que no he terminado aún-- intentando terminar el Viaje al fin de la noche de Celine, y al final he tirado la toalla --cosa rara-- pasada la página trescientas. El caso es que no estaba mal, pero no para leer a cachitos, que es como estoy leyendo últimamente.

     En cambio, la segunda novela de López Piñol es bastante menos densa, de lectura muy ágil, una trama con algunos pliegues (más que la lineal La piel fría) y con una buena historia detrás, casi más de tebeo que de novela con mayúsculas, aunque ya sé que esto cabreará a los lectores de tebeos y a los admiradores del Piñol. Ya digo, buen entretenimiento, sin alharacas: sigue pareciéndome que el tipo tiene un castellano sólo regular (la traducción no es suya, pero imagino que la habrá revisado), y sospecho que parte de su éxito se basa en que probablemente no salen tantos buenos novelistas en catalán.

    Para pasar el rato, creo yo: me parece que aún no ha decidido si quiere escribir best-sellers o novelas de verdad.
   Ahora bien: lo que es preciosa es la edición: buen papel, buena tipografía y unos iconitos que seguro que tienen un nombre pero no sé cuál es ni cómo buscarlo en google, que adornan la entrada de cada capítulo y los encabezamientos de cada página.

El talento de Mr. Ripley

2006-03-01T09:38:00.000+01:00

Para mi vergüenza, no había leido nada de Patricia Highsmith, aunque me han gustado mucho sus historias trasladadas al cine, así que pensé que el hartón de amargura que llevaba encima ya empezaba a pedir una lectura más ligera. Y nuevamente me equivoqué: este Ripley ya clásico (en edición de kiosko) se lee de corrido, con pasión, nos contagia el temor a ser descubiertos y caernos --junto con Ripley y sus cadáveres-- con todo el equipo, pero desde luego no nos reconcilia con la buena vida que supuestamente llevan sus personajes ni con el buen salvaje que supuestamente llevamos las personas dentro.
Y no sé cómo cojones se las arregla, pero acaba logrando una identificación tal con el miserable de Tom Ripley que uno recibe el final --amargo y sabio en su retrato de la estupidez humana, no específicamente la policial-- casi con alborozo.

Ampliación del campo de batalla

2006-02-20T09:31:00.000+01:00

Tengo la mala costumbre de saciar mi curiosidad sobre algún escritor de moda leyendo una novela que tenga ya algunos años. Eso es lo que hice con Michel Houellebecq. El libro, una escueta historia de ecos existenciales en los entornos de la gran empresa contemporánea, no me pareció gran cosa, aunque se lee bien (no es muy larga), y el desasosiego que claramente busca producir acaba quedándose en la epidermis. Muy lejos del Amis que leí antes, donde el escalofrío sigue a la carcajada, aquí todo queda en un temblorcillo afanosamente buscado.
No creo que lo siga frecuentando.

La información

2006-02-14T09:12:00.000+01:00

Martin Amis es un escritor al que siempre me asomo con miedo: despiadado con sus personajes, lúcido hasta la arcada, penetrante, irónico, cabrón como pocos. Quizá como ninguno. Claro que escribe y novela de puta madre. Todo eso sale a relucir en esta historia en que relata la desigual relación entre dos viejos amigos escritores, un fracasado exquisito y un triunfador imbécil. La amargura y la envidia de Richard Tull hacia su "amigo" Gwyn Barry le llevan a emprender una campaña --fracasada como todo lo suyo-- en el sentido más militar de la palabra. El hecho de que por debajo laten las fantasías de la relación (real) de Amis con mi escritor británico vivo favorito (Julian Barnes) no estorba en nada la lectura: ni siquiera lo sabía de cierto hasta que me puse a escribir esto.
Así que si no sienten en sus carnes las punzadas dulciagrias del fracaso y la envidia literaria, leanla y la disfrutarán tanto como yo. Y, si las sienten, aguanten el tipo porque sigue mereciendo la pena el viaje. Averiguarán ademas que esa información a que alude el título es básica, aunque sólo circunstancialmente confidencial.

La puerta

2006-01-16T09:02:00.000+01:00

El libro de Magda Szabò (en Mondadori) me llegó muy recomendado, y la verdad es que lo empecé a leer con verdadero gusto: tal vez por lo peculiar de los personajes (una inolvidable Emerenc, criada y buena vecina con el genio áspero de las beatas, su ama y la cohorte de gentes del barrio), por un ritmo desusado que va desgranando pequeños enigmas que pican la curiosidad (el principal esa puerta a la que alude el título), por el reflejo muy tangencial de una Hungría comunista --y postcomunista-- vista desde una óptica nada política, por los aromas de Centroeuropa que destila. Sin embargo, a medida que avanzaba las promesas iniciales se iban diluyendo, y al final no había mucho más de lo que se nos daba desde el principio, en dosis tales que empezaba a resultar cansado.

El toreo es grandeza

2006-01-07T08:20:00.000+01:00

Con alguna frecuencia me encuentro con gente que, como yo, sin ser en nada aficionado a la fiesta de toros, seguía con fruición las jugosas crónicas de Joaquín Vidal en El País. El entusiasmo del apasionado, la capacidad didáctica de quien conoce y ama aquello de lo que habla y una prosa entre antigua y descojonante hacían una delicía leer sus escritos. No consiguió que me aficionara a la fiesta (hace falta otra cosa, imagino), pero sí que la conociera mejor y la respetara más. Pues bien, en estas cinto y poco páginas hay una brevísima introducción --entre ficciones y ensayos-- al mundo de los toros, desde la dehesa a la plaza. Y escondidas entre sus páginas, personajes entreñables, reflexiones atinadas y carcajadas agazapadas (sobre todo) en los diálogos.
Muy recomendable.

La piel fría

2005-12-30T10:09:00.000+01:00

Otra que me llegó muy recomendada: a su favor, que se lee del tirón, y te atrapa fácilmente en un universo convincente y que te pone (si me permiten el chiste) la piel de gallina. Ah, y tieen uno de los mejores polvos inter-especies que yo haya leido. Lo que me convenció menos de la novela de Sánchez Piñol es que para mi gusto se le ven demasiado las tripas y las vigas: es decir, la estructura (sólida pero simple) y las intenciones (una reflexión muy antropológica, pero no especialmente matizada sobre el otro y nuestra mirada). También abusa de las frase grandilocuentes (a veces logradas, pero otras no tanto). Y otras le chirría el vocabulario --estalactitas de hielo en vez de carámbanos, puertas interiores de las ventanas en vez de contraventanas-- , pero lo mismo es cosa de la traducción.
Seguramente gana si se lee como lo que es: una muy prometedora primera novela, y una obra casi de género.
Ahora me pondré con Pandora...

Por cierto, vaya portada más fea la de Edhasa.

My ear at his heart

2005-12-26T09:29:00.000+01:00

Me lo regalaron en inglés, aunque el libro de Hanif Kureishi (el de Mi hermosa lavandería), está en castellano, en Anagrama. De entrada, no me hizo mucha gracia: novela sobre novelas, mezcla de realidad y ficción, plagada de citas librescas y organizada casi con la vocación fragmentaria de diario (o de una bitácora). Sin embargo, poco a poco fue enganchándome, a medida que Kureishi iba tejiendo con fibras casi invisibles un retrato de esa perfecta tela de araña impregnada de calor de hogar que llamamos familia. Y en especial una exploración cruda y tremenda de una compleja relación con su padre. Así que, acabó gustándome casi tanto como me inquietaba: supongo que todos tenemos un padre (aunque no todos escriban novelas).

Mi último suspiro

2005-12-21T08:54:00.000+01:00

He adquirido la manía en los últimos años de doblar la esquina de la página cuando hay en ella algo que me gusta. Si tengo un lapiz a mano, lo marco, y si no lo confío a la memoria, consciente de que a la segunda pasada es fácil que no logre recordar qué fue exactamente lo que me llamó la atención. Normalmente no son más de dos o tres marcas por libro. En el caso de las peculiares memorias de Luis Buñuel --dictadas a su amigo Carrière-- superan la docena, y eso porque me corté de anotar más: sobre el talento subversivo de los surrealistas --con alguna anécdota impagable--, los sueños de don Luis (algunos que comparto), su receta del Martini seco, la nefasta proliferación de la información (décadas antes de Internet)... En fin, el libro es una especie de collage, irregular, pero lleno de Bunuel hasta los tuétanos, apasionante incluso para alguien a quien no le gusta demasiado su cine.

La edición es DeBolsillo.

Yo que he servido al rey de Inglaterra

2005-11-30T10:38:00.000+01:00

Este libro me llegó de una de las peores maneras posibles: una recomendación imposible de rechazar de una persona querida con cuyos gustos literarios (de cine, ni hablamos) no suelo coincidir. En las primeras treinta páginas del libro del falso turco Bogumil Hrabal (no os perdáis su cara), a medida que la enorme vida del pequeño camarero Ditec (o Ditie) se iba poblando de fracs nuevos, señoritas del Paraíso y magia checa, supe que esta vez mis suspicacias eran infundadas. El libro es una joya, que rebosa sensualidad por todos sus pliegos: la de la comida, la de la bebida, la del trabajo bien hecho, la del sexo y --por supuesto-- la de la misma vida. Un libro delicioso incluso cuando vira hacia lo trágico, que se lee como se unta la margarina y aún así deja huella como si nos trabajara con cincel. Que se empeña en recordarnos que la vida nos da --aun cuando nos equivocamos-- sólo (pero todo) aquello que nosotros ponemos en ella. Sean calzoncillos sucios o cientos de billetes de cien coronas.
Esta recomendación es firme, si no lo han hecho, saquen un rato y leanlo.

Lo malo es que ahora tendré que aceptar más recomendaciones de este tipo (y de esta tipa), y la pila de libros no hace más que crecer.

(en castellano lo ha editado Destino, pero no encontraba foto de la portada y esta italiana es preciosa)

Nueve maletas

2005-11-21T09:24:00.000+01:00

A veces me pregunto qué clase de pulsión morbosa habrá en esta fijación lectora con los temas del exterminio masivo (leger y gulags) en la Europa de mediados del siglo XX, algo a lo que Bela Zsolt se refiere como "el carnaval de los caníbales".
La versión de Zsolt un húngaro culto, miembro de las élites intelectuales de una Europa central barrida por dos guerras, tiene algunos atractivos poco habituales:
*una visión muy poco complaciente, pero compasiva, sobre los seres humanos (incluyendo al propio autor, arrastrado al matadero por el peso de nueve maletas);
*la perspectiva, poco habitual, de un húngaro culto (y Hungría no fue Polonia, ni Alemania);
*un final abrupto como una patada (tanto, que sólo la solapa del libro nos permite intuir el fin de la historia).
*un sentido del humor dinamitero. Ver la muestra:

"Los locos no armaban mucho lío, aunque hablaban y gesticulaban sin parar; se comportaban como si fuera todo de los mas normal; era lógico, el mundo se había vuelto loco a su alrededor. Aunque eran locos judíos, había entre ellos tres que afrimaban ser Hitler,
mientras que ninguno decía ser Einstein, Bergson o Marx".(92)

Tal vez no sea el mejor libro sobre el holocausto, como dijo quien me lo recomendó, pero sí es uno de los buenos.

Ébano

2005-10-09T19:02:00.000+02:00

Cuando empecé a leer este libro del Kapuchinski (en realidad, Ryszard Kapuscinski, y no puedo poner las tildes polacas porque el ordenador no me deja), pensé que tal vez no era África lo que estaba contándome, sino sólo su África. Una jilipoyez mía, claro. Así que hice caso a las múltiples voces que me lo recomendaban --Pawley, la Espia, mi amigo Bernardo-- y empecé a acompañar a este polaco cabezón, curioso hasta la naúsea y nada complaciente en sus paseos por Senegal, Ruanda, Eritrea, Tanganica o Ghana. En realidad, los nombres de los países y las fronteras no importan mucho; y aunque aún tengo mis dudas de que el Africa de Kapuchinski coincida con la mia, me gustó mucho acompañarle en esos viajes extraños fuera de las rutas habituales, y sentir con él los olores, los colores y los sabores de un continente del que ignoro casi todo. Eso sí me quedó claro.

Me pregunto, eso sí, que pensará Juan, que conoce bien África, de Kapuchinski.

La joven de las naranjas

2005-09-30T09:08:00.000+02:00

Confieso que no pude con el gran éxito de Jostein Gaarder, El mundo de Sofía, que me pareción un ingenioso intento de hacer atractivo un manual de filosofía para bachilleres con un envoltorio vagamente de ficción. Así que cuando me regalaron esta Joven de las Naranjas, sólo lo reducido de su extensión (163 páginas) y el afecto que le tengo a quien me lo regaló me incitaron a emprender su lectura. De entrada, me encontré con más de lo mismo: dos textos entremezclados --una carta de un padre muerto a su hijo ya adolescente y la historia de su lectura contado por éste--, cierta torpeza a la hora de crear el misterio y un estilo tirando a ramplón. Sin embargo, a medida que se acerca al final, el libro va cobrando emoción, y confieso que llegó a ponerme al borde de la lágrima. Supongo que no es difícil si se piensa en las teclas emocionales que toca, pero lo cierto es que lo consigue, y acaba trenzando la historia de dos amores que perduran a través de los años.

Así que finalmente me gustó bastante. Aunque sospecho que encontró en mi las fibras que me llevan al cine a ver las comedias románticas de Sandra Bullock. Vosotros mismos.

El cero y el infinito

2005-09-21T22:15:00.000+02:00

De Arthur Koestler (autor, entre otras cosas, de la novela que hay tras el Espartaco de Trumbo-Kubrick), un tipo fascinante aunque algo complaciente con las seudociencias en su vejez. Por las dudas, es imprescindible su autobiografía, Flecha en el azul, que ha reeditado Debate.

El cero y el infinito es --aunque sé que soy pesado con mis obsesiones con el stalinismo y sus gulags-- de lo mejor que he leido al respecto: el retrato amargo de la revolución devorando a sus padres. Y Koestler sabía bien de qué hablaba.

Es cosa de reirse

2005-09-08T21:53:00.000+02:00

Leo esta edición de William Saroyan en una vieja colección recuperada en la casa familiar de Galicia (me fascina el aroma ligeramente acre del libro, que es el de los tebeos de mi infancia). Retirado hace tiempo de los catálogos, parece que los del Acantilado comienzan a recuperar algunas de sus obras. A mí, que que no le había leido antes, me fascinó la capacidad para reflejar situaciones casi exclusivamente a partir de diálogos (algunos, infantiles, prodigiosos), pero me choca luego leer que Saroyan es un autor amable y ligero: esta novela --contra su título--, es un devastador drama sobre el desamor matrimonial y sus detonaciones.

La montaña mágica

2005-08-30T21:37:00.000+02:00

Mi lectura gruesa del verano. La había atacado ya hace unos años, pero supongo que la nueva traducción (de Isabel García Adánez) ha contribuido lo suyo a que pudiera culminar el segundo asalto a la cara norte de esta apabullante Montaña mágica. He disfrutado como un enano cada página --incluso muchas de las abstrusas discusiones de Septembrini y Naphta-- y no he dejado de pasmarme ante una historia donde caben las descripciones más minuciosas del clima de alta montaña, una curiosa estampa de una sesión de rayos-X o los vaivenes del amor adolescente por una rusa misteriosa. Todo ello hilvanado con curiosas reflexiones sobre el paso del tiempo y cómo lo percibimos. El final, inesperado, estalla como una tormenta que da un sentido nuevo a todo lo leído hasta entonces.
Los clásicos es lo que tienen, es fácil recomendarlos.

From Hell

2005-08-16T22:11:00.000+02:00

El libro de Allan Moore, dibujado por Eddie Campbell, fue la lectura sorpresa del verano. Para un amante diletante de los tebeos, este From Hell fue a la vez un descubrimiento y un regalo (en más de un sentido). La tétrica historia de Jack el Destripador es un viaje incómodo por los paisajes más sórdidos del Londres victoriano, a la vez que un tratado de esoterismo complejo y fascinante. Sólo la lectura de300, de Frank Miller, un poco después, pudo arrancarme de un mundo de pesadillas mostradas con un realismo puntilloso. El dibujo, a mi
entender, no acaba de hacerle justicia al texto. Pero, ya digo que en esto de los comics no soy más que un aficionado.

Lo mejor que le puede pasar a un cruasán

2005-08-14T17:04:00.000+02:00

La compré con curiosidad --pensando equivocadamente que tenía algo que ver con bitácoras-- , la leí con agrado y del tirón y me reí en bastantes momentos. La novela está bien montada, y el prota es una especie de inútil con encanto, con mucho desparpajo y mucha coña marinera. Alguien que no quisiéramos tener como hijo (o hermano) pero con quien pasar una noche de farra memorable. No hay mucho más en la novela. Un final disparatado pero con gracia y una divertida manera de ir desenredando un catálogo de personajes relacionados de modos inverosímiles.
Para pasar el rato. Ni tan ácido con Carvalho ni tan disparatado como el protagonista sin nombre de El laberinto de las aceitunas. Pero , si saca otra, tal ve la lea.

Hay peli , pero creo que es aún más floja.

La mesa limón

2005-08-11T09:53:00.000+02:00

Siento debilidad por Julian Barnes, pero en este libro se ha superado. Unas historias de lo más variopinto, desde pequeñas estampas (La de cosas que sabes) hasta miniculebrones con aroma de leyenda (La historia de Mats Israelson) o de fábula clásica (Corteza) con un fondo común de reflexiones sobre el paso del tiempo o, más crudamente, el envejecimiento. A mi me encantó. Si sólo se va a leer una (y no creo que podáis), yo me quedaría con Corteza.
Traducido estupendamente por Jaime Zarraluki.

Alta Fidelidad

2005-08-07T09:45:00.000+02:00

La historia de Rob Gordon tratando, en más de un sentido, de reconstruir su vida, como si de la lista de las mejores cinco canciones de amor de todos los tiempos se tratara. La novela engancha y nos asoma a un mundo donde los problemas existen aunque no tengamos ni la más remota idea de por qué ni de cómo resolverlos. Nick Hornby nos va llevando de la mano por los accidentados intentos de por reconstruir su vida. Aparte de algunas frases memorables (Es imposible acordarse del cumpleaños; de nadie, ¿verdad?, a menos que pertenezcas al género femenino), personajes entrañables (los dependientes frikis de la tienda de discos) y estampas impagables (las visitas a casa de los padres), el libro desprende una ternura desconcertada, en la que van sucediendo las cosas sin que sepamos que se ha hecho para que así sea. Como la vida misma.

PS: Hay peli, y también es muy buena.

En el borde del mundo

2005-07-21T20:51:00.000+02:00

Estas Memorias del juez que procesó a Pinochet se leen de corrido y dejan un regusto amargo. Por un lado, las reflexiones de un funcionario probo que --como no cesa de repetir-- vivió muchos años ciego a las atrocidades de la dictadura militar. Por otro, el relato frio de esa misma atrocidad.
Estremece la trayectoria de un hombre acomodaticio que sin embargo no deja de esperar a hallarse un día en la situación que le permita seguir los dictados de su conciencia. A ese efecto, va dando pequeños pasos que relata con minucia, mientras pasa por alto los desiertos de indiferencia que los enmarcan.
Sobre todo, conmueve un ejercicio de una peculiar sinceridad al mostrar cómo se fueron cayendo, poco a poco, los velos que cegaban su mirada.

Mi idea de la diversión

2005-07-20T17:48:00.000+02:00

Este peculiar libro es el responsable de que lleve mes y pico sin actualizar. No es que estiviera atacado con él, pero avanzaba tan lento --la estación tampoco ayuda-- que ha llenado casi sólo (junto con alguna lectura profesional) todo ese tiempo.
El libro de Will self es desconcertante: supuestamente humorístico, cuenta la historia de un monstruo y el monstruo mayor (el Gran Controlador) que lo prohija y enseña. Las monstruosidades del pájaro son verdaderamente espeluznantes, aunque las describe con tal distancia y a la vez tal grado de detalle que llegan a hacerse tragables. Con todo, no creo que me haya reido más de una vez o dos leyendo este libro. Me resultaban atractivos, sin embargo, el personaje y la forma de describir de Self, sumamente precisa y a la vez sumamemnte alusiva. La historia te va llevando --aunque sin arrastrarte-- entre una maraña de personajes a medio camino entre el costumbrismo y el delirio. Algo hay en la novela que te impide soltarla sin más (y eso es lo que suelo hacer cuando algo no me gusta).
Creo que más adelante le daré otra oportunidad a Self, pero, definitivamente, ésta no es Mi idea de la diversión.

Sede en Ourense

2005-05-31T21:47:00.000+02:00

     La novela de Uxia Casal no se titula "Seca en Ourense", aunque la sede del título no tiene nada de santa, pues se sacia con cerveza por arrobas y de calidad exquisita.
Yo me he reido lo mío con esta historia divertida, sencilla sólo en apariencia, llena de pequeñas sorpresas --final inesperado incluido --, personajes con entrañas y diálogos preñados de lúpulo y cebada. Orentino, Casimiro, Auroriña, Lalo y hasta la suegra (meigallo mediante) son gente con la que uno compartiría de grado una cerveza (aun no siendo Grimbergen). Mi gallego es precario incluso para esta habla urbana ( y cachonda, como se ve en los t´tiulos de los capítulos), y me pregunto si nadie se animaría a traducirla al castellano.

    Para mi, que cada día aprecio más una buena carcajada, han sido ratos de disfrute. Y como cada día aprecio más a su autora, también es motivo de gozo poder decírselo en público.


(Pero no vayan a creer que eso me tuerce el juicio. Bueno, no mucho).

Terapia

2005-05-20T08:42:00.000+02:00

Había leido antes a Dorfman en prensa, pero no conocía sus novelas. Después de leer ésta, la curiosidad persiste, aunque aún no sabría decir si me convenció. La historia, desde luego, es sorprendente (en su planteamiento, personajes y desarrollo), con elementos de suspense que obligan a seguir leyendo: hasta ahí todo positivo. Pero finalmente no sabría decir si las peripecias de Graham Blake para averiguar si era un hombre --en el buen sentido de la palabra-- bueno, arriban a buen puerto.

Un día en la vida de Ivan Denisovitch

2005-05-05T09:13:00.000+02:00

Alexandr Solzhenitsyn narra un día cualquiera --hambre, trabajo y frío siberiano-- en la vida de uno de los presos de los campos de Stalin hacia 1953. Sujov cometió el delito de caer prisionero de los alemanes, y desde entonces su vida se limita a un sinfín de pequeñas batallas destinadas a lograr un poco más de comida, mitigar el frio, hurtar el bulto a los castigos y trabajar lo mínimo. El despliegue de ingenio y de voluntad necesario para esa supervivencia lo cuenta Solzhenitsyn con contundencia y detalle propias de quien sabe de lo que habla.
Se pregunta uno cómo este libro imprescindible, que he leído en una edición de Caralt de 1964, no cuenta con una edición viva en nuestras librerías.

Federico Sánchez se despide de ustedes

2005-04-27T17:28:00.000+02:00

Andaba a la rebusca de los ecos de Federico Sánchez de 1953, y encontré pocos, pero en cambio no pude soltar el libro de este peculiar ministro de Cultura. No sólo por el análisis de las encrucijadas de la socialdemocracia en los tiempos de caída del Muro, sino por muchas reflexiones lúcidas y algunos retratos inmisericordes de Alfonso Guerra y los ministros guerristas, pero también reflexiones atinadas sobre la cultura y la democracia.
Una conclusión: "¿Había aprendido algo esencial durante mis años ministeriales?
Nada esencial, a mi entender. Nada que no supiera ya por los libros."

Curioso ¿no?

Jardín de Villa Valeria

2005-04-20T14:43:00.000+02:00

Al principio, me sorprendió lo ramplonamente escrito que estaba. Tanto que sólo me cabía en la cabeza que fuera adrede. Luego, sentí que me escamoteaba la historia verdaderamente interesante que pasaba por ahí, para mirarse el ombligo.
Finalmente, encontré dos o tres historias que paliaron algo el malestar, y para entonces ya había acabado el libro.
Es la primera novela de Vicent que leo, pero creo que será la última.

El misterio de Olga Chejova

2005-04-17T12:49:00.000+02:00

En realidad, la Chejova es una mera excusa para contar historias de supervivencia en dos de los entornos más insalubres de la historia europea reciente: la Rusia de las purgas y la Alemania de los nazis.
Se lee como una novela, pero el misterio apenas se disipa.

Psiquiatras, psicólogos y otros enfermos

2005-04-05T20:26:00.000+02:00

Una historia bastante lineal, algunos personajes conseguidos, muchos paisajes conocidos, varios diálogos para escacharrarse de risa y, en general, lectura para acabar del tirón con buen sabor de boca, pero poco más.
Ahora me queda la duda de si Muñoz visitó demasiados profesionales del coco o (apuesto por ésta) demasiados pocos.

Los girasoles ciegos

2005-04-04T01:30:00.000+02:00

Mi vida perra

2005-03-18T10:09:00.000+01:00

He disfrutado leyendo el libro de Almu.
      Lo primero, al releer algunas de las mejores páginas de AMQS o de Eva Braun (aunque faltan otras), rebosantes de esa capacidad suya para tirar de la sábana de los fantasmas agazapados tras nuestras rutinas. Claro que, para quien los haya leido, el libro no sorprende. Aunque tampoco --ni mucho menos-- defrauda.
       Lo segundo, porque ha conseguido escribir algo que es mucho más que una mera recopilación de textos de sus bitácoras.
        Lo tercero, por esa satisfacción íntima (o mezquina) que da el pensar: "Yo la conocí antes", y jugar a elucubrar si Armando será Pico y ¿Egoexmachina? (¿alguna pista?).

   Hay dos cosas o tres que me inquietaron, sin embargo:
       La primera, lo lejos que quedan de esas páginas los sucesos grandes. Siendo un diario, no hay ecos siquiera remotos de aquellos días de marzo, pese a que las fechas están ahí.
       La segunda, la portada. Porque, si ese no es Baldo ¿tampoco esos pies serán los de Almu? (manías de lector fetichista).
       La otra...uf, me inquietó demasiado como para ponerla aquí.

Koba el Temible

2005-02-28T10:14:00.000+01:00